Mi cuarta muerte

Según mis cálculos es la segunda o tercera vez que muero en esta vida. Me angustia esto, esto a lo que llamáis vivir, esto que llamáis vida.

Cuando miras al espejo y solo ves cicatrices y decepción, cuando solo ves rencor en los ojos de quien más quisiste, cuando notas una respiración agónica cada noche tras tu nuca.
¿Entonces qué?

¿Cuantas veces pensé en regalarte el mundo antes de mi cuarta muerte?

Definitivamente nací en la época equivocada o soy la persona equivocada. Soy un equívoco con piernas.
Escupo sangre de apretar los dientes, estoy perdiendo el tacto en las manos de echarte de menos, me huelen a tabaco, a desgana, a "¿Por qué no vuelves?"

Por dentro estoy en cama, en un hospital, en mis últimos días ¿Sabes?
No, tú no sabes. No sé ni yo.
El día que estalle os mancharéis de odio.

Me cuidan los míos entre las nubes, lloran conmigo cuando caigo.
Me levanto por mis muertos, crudo pero cierto.
Caigo por los vivos, me arrastro por mi vida.

Y demostrando mi caos mental una vez más no sé como acabar con esto.
Espero que tres puntos sean suficientes...